Literatura

miércoles, 27 de enero de 2010

Ilusión

Dicen que soy ingenua, que lo que vivo no es real. Ninguno aprueba lo que me pasa. La gente comenta que es mentira, que es ilusión, que es diversión. Pero no. Tú estás allí. Tú eres real. Tú sin haber llegado, no te has ido. Por el contrario, cada día crece esta presencia invisible a mi lado. Es reconfortante, afable y se hace más clara con cada palabra. Eres como ese arte, esa inspiración. Solo el padre lo siente, sabe que existe algo, un hijo no nacido, una mujer no conocida, una cosa inexplicable, y luego regala un poema, la materialización de lo etéreo e impalpable. Tú estás aquí. Aunque no te vea, aunque me sienta absurda por salir a buscarte la mirada quien sabe donde, ya te siento aquí y te conozco, y me río contigo.

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